La noticia corrió un nefasto día, por las calles de La Habana
Vieja; llevaron la noticia los pájaros en vuelo por entre los
cañaverales y sobre las playas. “El son se fué de Cuba!” gritaron los
augures, pero esta vez por ser quizas la única, equivocaron el
augurio. Pues verán, incrédulos espectadores de una revolucion llegada
a más. Cómo pudieron pensar, Dios de los Cananeos, que el son pudiera
irse de la isla? Si el son y Cuba son una misma cosa, como el civil y
el soldadito! Si en efecto, así hubiese sido, se hubiese ido isla y
canción en ún sólo viaje. Pero, la isla seguía ahí, y podría suponerse:
el son también seguía ahí. Pero dónde, dónde, dónde! Preguntaron
las aves. Hemos volado por toda la isla y no lo hemos visto! Porque,
comentó el Viento, no han sabido buscarlo. Deben hacerlo por las
viejas calles de la ciudad en calma: en la Bodeguita del Medio, allí
donde el viejo inventó el mojito, en una especie de covacha bar donde
un ilustre viejo, sobrenombrado Compay Segundo, de nombre verdadero
Francisco Repilado. Qué nombre, amigos míos, y qué hombre, cómo
tocaba la guitarra el condenado Repilado! Era cierto, sin embargo,
algunos soneros se habían ido, llevandose su voz consigo, pero no el
son: el son es inmaterial, inconforme, celestial, nunca anodino. Otros
se quedaron: cuerpo y alma de guitarra en un solo arpeggio regio, a
veces hasta doloroso. Pero generoso, siempre! Omara Portuondo, para
citar una de las estrellas más fulgurantes del son cubano, vivió por
mucho tiempo en apartamento vista al mar en el mero malecón, cedido
por el Gobierno para su transcurrir del tiempo que le quedaba por
vivir.

Pero, aún así, la canción insistía: el son se fué de Cuba! En
cierta forma sí, pero nó como lo planteaba Luis Aguilé, cubano y
español. Si él, desde su España natal hubiese visto con cuidado
extremo lo que sucedía en su isla, no habría dejado enterrado su
corazón allá, en Cuba; vería el son dividirse en dos sin perder sin
embargo su ser, esencia, existencia y trascendencia. El título de
la canción era, es, debió ser, sin duda, “El son cubano se partió en
dos” – sí señor, en dos pedazos se partió el son! Pero no lloreis,
cubanos, los dos trozos se reunieron más allá de sus orillas en una
playa cercana: la de Venezuela, y aún hoy el son persiste en Venezuela
como el son venezolano. No existe, dicen, el son venezolano? No han
oído el Nuevo Sonero del Caribe? Sus componentes son criollos,
vernáculos y de este domicilio! No han oído ustedes, a un taxista
llamado Oscar de León, lo llaman ahora el Sonero Mayor? Caraqueño,
por más señas, no habanero, por favores recibidos. El son persiste en
Cuba, en Venezuela, en la costa caribeña de México, en Colombia, hasta
en Argentina – sí, créanlo, alla nació un judío por sobrenombre Carlos
Argentino, y saben que hizo el yidishe muchacho? Cantó el son cubano
con, oigan bien, la Sonora Matancera! Oigan a Daniel Santos, Benny
Moré, por Dios, el gran Benny! Oigan al Trío Matamoros, a Sindo
Garay, qué caray! De este modo verán y sabrán que el son montuno y
el son cubano son úno sólo, no dos, vivirán por siempre en todo el
continente Americano. Amen!

Así será por siempre, por los tiempos que se fueron, y los que
vendrán, tambiýn, seguramente. Mientras el sol del Caribe alumbre
nuestras playas, Habrá son del bueno, ever and forever!

Señor analfabestia, sabe, por el Dios de los hebreos, si Bolívar era
judío, válgame la pena? Ni por tocar un pito, repito y lo redigo.
Sabe quizás por un acaso siniestro de la suerte, si Bolívar era
negro, zambo, patitieso, bufón de manifiesto? A quién demonios le
importa eso? No a mí, de seguro y auguro a mucha gente tampoco le
importaría un comino o un grano de maíz tierno. Importa si Maradona
era drogadicto. Maradona al Tiber de repente sin proviso ni aviso ni
compromiso. Muere usted por saber de una buena vez quién era el León
de Payara? No al león, of course, ni a la llanura que con ese nombre
no aparece en el mapa de esta tierra. Cree Usted, mi saltimbanquis
preferido, todo lo que lee en Internet? Usted es un barco perdido en
la mar bravía de los ilusos perfectos. Importa en fin saberlo todo?
Con cuál objeto? Con ninguno, por supuesto.

Lo importante, estimado quelonio es: Simón Bolívar, a pesar de
todos los pesares, libertó la mitad de un continente, previó y
promovió la unidad latinoamericana. Le quita algo a ese Bolívar, el
ser o no ser negro? Sin duda, no. Maradona, por otra parte, fué uno
de los mejores futbolistas del mundo. En su primer tiempo de su juego
vital, jugado con su equipo de toda su vida, el Boca Juniors. Que en
el Segundo tiempo, su trayectoria erró el camino, culpa fué de la
droga y de su deseo de superarse a sí mismo. Pero nadie puede quitarle
lo bailado al gran Maradona.

Pero ahora, no importa mucho nada de todo este pastel de zanahoria,
convertido en historia digna de ser contada.

La garota viene, la garota va. Baja de donde vive, a la orilla del
mar. Después de toda la solada, la solera le queda bien en la piel
morena. Toda la piel muestra su morenez : carne morena toda, senos
morenos, morena la redondez de sus haberes de la cuesta del pelo hasta
las punta de sus pies. Es la misma mujer que ayer no más vimos en la
playa de Macuto, o en la playa Lido? O la que veremos mañana, por las
playas de Viña del Mar, o en la de Ibiza, más allá de las costas del
Atlántico?

Ayer, tan sólo fué ayer, o parece que fué ayer, la garota de Ipanema
no apareció por las orillas de la Playa de Copacabana. El viento
pregunta y se pregunta: Dónde está mi garota, que no la veo y necesito
verla! El caracol afirmó con tozudez completa: La garota de Ipanema
se fué esta mañana muy temprano. La llevó un garotio de hablar muy
raro, rumbo a las playas de la Costa Azul francesa. Ah? Ah indeed,
dijo el Cuervo y alzó su vuelo por encima de la playa de Higuerote.
Antes, afirmó, convencido: La garota famosa se ha ido para siempre! No
la esperen más! Dijo que nunca volvería!

Mas no pudo cumplir…

No, su irrita promesa: Volvió un día de agosto, con la derrota en
bandolera, y se tendió en la arena, desató el sujetador hilo de sus
senos morenos a la caricia del sol en sus espaldas. El sol pronto y
presuroso, acarició la ofrenda sin malicia. El sol es un fiel amante
de la piel canela, aquella a quien cantó el gran Bobby Capo.

Termina aqui la historia? No, apenas comienza. Sólo cambia de
nombre la misma playa, y cambia de idioma el hombre que se lleva a la
mujer a la playa de un mar, el mas cercano.

Yo por la parte que me corresponde, la última vez que ví el mar fué
en mis tiempos augurales de comenzar a trabajar como médico rural. Un
buen día, salía del Hospital donde por entonces trabajaba, cuando una
de las enfermeras ayudantes, preguntóme: Va Usted, doctor, por un
acaso, rumbo y camino de Higuerote? Pues, le dije sí, hay diligencias
para mí por esos lares. Pues, lléveme Usted en su auto, quiero ir a
la playa a tomar un baño de sol. Sola? Pregunté. He venido otras veces
sola, además esa zona donde voy es totalmente oculta y desolada. Jamás
la sorpresa de un transeunte distraído.

La llevé, pues, ese bendito día a lo más profundo y solo de la playa,
hasta donde pude llevar el auto sin peligro. Lo detuve, casi las
ruedas dentro del agua. Ella sin mirarme siquiera un Segundo, abrió la
puerta y se lanzó al mar, desapareciendo en pocos momentos, sin volver
a la superficie. Pero luego, a lo lejos una mano de mujer y una cola
de sirena, me dijeron adiós aquella tarde, y el canto de una sirena se
oyó por última vez por todas aquellas playas de mi Barlovento.

Con cuál de ellas? Con la del supuestamente derrotado de antemano, o
con la que recibe la limosna de la libertad concedida graciosamente
por los poderosos,
O ganada a pulso de valentía por todos los pocos que por aquí hemos
sufrido lo indecible hasta poder respirar cierto aire de libertad al
salir por la puerta del centro de votación?
O con el orgullo cierto del ganador indiscutible, quien acaba de sacar
del poder, así dicho, así cumplido, sacar del poder al peor de los
gobiernos de los que nos han malgobernado en todos estos tiempos
fallidos? La sonrisa de la seguridad, ahora sí podremos planificar con
altura y seriedad del conocimiento el mejor futuro para la patria,
Terminarán, porque deben terminarse, a como dé lugar si no dan lugar
a otra cosa, con pandillas ocultas el rostro pero no las armas,
recorrer las calles de una ciudad atemorizada disparando a diestra y siniestra,
indiscriminadamente a transeúntes inocentes, hijos en brazos de sus
madres, mendigos pidiendo pan para algo medio comer el día de hoy?
Nos concederán victorias parciales como caramelos de cianuro, ya
degustados en otras oportunidades, o tendremos el valor de empezar por
sanear cual Hércules gigante los establos de Venezuela, incluyendo
comunas espúreas? Recogeremos al fin los desechos sólidos, tóxicos,
lavaremos las calles, enseñaremos a recoger los detritus de animales y
los animales muertos en las calles? Sembraremoos de flores las
ciudades, en vez de sembrar cadáveres?
Tenemos al fin la palabra y la acción. De nosotros depende lo
que hagamos. Y eso haremos, por fín, lo justo, lo haremos! Por Dios,
eso haremos, comenzando ahora!

Preguntas al aire fresco de esta tarde de Noviembre.

Los trajes Burka, tienen aire acondicionado incorporado?
Los trajes de baño Burka no mojan ni pueden ni deben mojarse?
Hay trajes Burkas para hombres? No? Pues deben decretarse ya, Faltaba
más, diría el Profeta.

Los militantes del Yihad, son los mismos del ISIS, nombre
impronunciable sin significar nada, demuestran la carajada a nivel de
guardavela?

Hay trajes para ninos y niñas de todas las edades, de recién nacido y
para atrás, detrás del capullo? Para fetos, válgame la pena? Que será
de la primera camada de hombres llegando a la adolescencia sin haber
visto el milagro de la visión de una mujer desnuda? Asesinarán a
todas, seguro que lo harán, matarán al Satán que llevan dentro y
seguirán con el cadaver dentro?

Como único castigo para los vencidos, los vencedores
condenarán los culpables: usarán Ustedes burkas de hierro fundido,
encadenados a una torre de cristal frente a una playa de nudistas.
Y un rayo de sol cautivo les mostrará sólo las rodillas
desnudas,blancas al viento de esta tarde gloriosa.

Los negros afrocubanos encerrarán sus hembras tras la prisión sin
rejas de un uniforme modelo burkasiano? Si lo hicieren, que con
su pan os los comáis, negros de mi Barlovento querido por tanto
y tanto tiempo.

Callarán los tambores? Enmudecerá Morela? Perderá la voz la última
de las Magdalenas, Magdalena Sánchez? Sólo oiremos en Caracas
del tormento permanente, la voz del muezzin en la mezquita del
Boulevar de los Artistas, construido por la imaginación de un judío
no sionista?

Quizás, quizás no. Siempre habrá un mañana, nunca un quizás
si la memoria falla.