El poder de la poesía :
La poesía es poder

Cuentan las leyendas bereberes, que un día presagioso, siglos ha,
una Venus semidesnuda de un seno y una rodilla brillando al cielo,
esperaba, sentada en el único oasis de aquel extensísimo desierto,
cántaro lleno de clara agua salida de la tierra más profunda. Cuentan
que pasaban las horas sin nadie aparecer en todo aquel sendero hecho
desierto. No vendrá nadie? Preguntó la Venus, Vamos en camino, se oyó
decir a la distancia, el Viento.. Al atardecer del tercer día,
convencida nadie vendría a su encuentro, desapareció mujer, cántaro,
agua, aljive y oasis – todos en ún solo instante y momento. Era un
espejismo corriente en el desierto, se dijo el camellero, quien junto
a camello avanzaba contra la arena que lo dejó ciego por momentos.
Sin embargo de sus sueños, llegó al mirage, descendió del camello
quién dobló su pata derecha para descender el amo. De inmediato y
repentinamente, apareció el oasis verdadero y Venus, sentada bajo la
palma del palmero, preguntó al verlo: Trajiste dátiles? Los que
habían, perecieron de sed. Si, los traje, y algo, que mostraré, más
tarde. Tengo sed, y hambre de todos los senderos caminados. Sentóse
junto a la Mujer, ella sirvió en cuenco de barro cocido el agua
fresca de los sueños, los dátiles que trajo del desierto el solitario
en brazos de los Vientos. Pero antes, díjole la fausta, limpiemos
nuestros cuerpos y nuuestras almas, eso es necesario para el gran
disfrute esperándonos. Dicho, en un amén sonoro, despojáronse
de ropajes incómodos, sustituyéndolos por otros más íntimos y cómodos,
propia piel; al aire caliente de la tarde, Y dos cuerpos y almas
desnudas gozaron del agua fresca derramada de los cuencos
desnudados del agua de beber, solazáronse en agua y viento suavizado
ante la hermosura pareja de la pareja en carne regozada por tres
veces. Es voluntad del Ojo que todo lo mira, dijo ella, El asintió,
y durmieron abrazados y unidos el uno al otro en comunión perfecta de
cuerpos y almas. Después, y con toda inmediatez, todo aquel
flamígero espejismo desapareció en el aire, llama ardiendo al viento
de la tarde, y todo quedó hecho poesía, poesía es fuente de poder y
efecto del sentimiento. Quizas, dulce amiga, querrías por un
único instante y suficiente intenso, vivir el mismo sueño? Dí, Si,
dijeron las Tres Venus, que Tres es el número escogido por la
Suerte, para aquellos que se atreven a vivir el sueño de la Vida y
aborrar la pesadilla de la Muerte. Las Tres Venus, la de Milo, la de
Samotracia y la de Boticelli, unieron sus manos y sus voces,
entonando el Himno de la Libertad y la del Amor, llamaron a los
esclavos hebreos del Gran Nabucco, en las gloriosas notas de un Verdi
prodigioso. Oh tierra mia, tan amada y tan lejana!

Ese, querida amiga mía, es el himno inmortal de todos los
seres humanos, hasta el sol de Hoy al final de los Tiempos por
venir, que seran mejores!

Así sera, y lo que ha de ser será!

La naturaleza aborrece lo absoluto, absolutamente. No deja un resquicio
por donde logre meterse un asomo de absolutismo. Habrá personas que
lo permitan, pero ellas también seran aborrecidas y aborrecibles con
dureza. Todo es relativo, dice la teoría. Uno parte de un sitio y
puede ser llevado a otro inesperado, sin posibilidad de regreso. Y qué
hay con eso, preguntaría el atribulado. Para eso no hay contestación
que valga. Nada comienza en este mundo de repente, en un sólo momento.
Se va cocinando lentamente hasta estar a punto, y cuando lo hace,
explota y derrama sus consecuencias por todo el entorno hasta más allá
de los océanos. Se ha dicho de otro modo en otras ocasiones: cuando
estornudan en China, le da neumonía a América. Tal es el alcance
del aborrecer lo absoluto por la naturaleza humana.

Ah, me olvidaba de algo muy importante: no existe el amor eterno,
absoluto, inevitable. Bájense de esa nube, hombres y mujeres que
pretendeis haber encontrado el vellocino de oro de un amor eterno. El
amor eterno sencillamente no existe, porque es un concepto absoluto.
Y bien? Algún comentario? No hubo respuesta – solo una piedra
volandera rompió la crisma del poeta, relativamente hablando.

No lo vimos, no. Cómo pudimos no mirarlo, si estaba sucediendo frente
a nuestros ojos? Pero no tuvimos ojos para mirarlo sino para no verlo.
El fermento, el limo, el cieno, en el fondo de la cienga oscura de los
desposeídos, fermentaba lenta pero seguramente – las burbujas
ampliaban su tamaño, rompían la cubierta protectora y un aire denso de
fétudos alcances subía por el aire y condensaba sus malos olores en
ominosa nube, para luego caer vuelta aguacero sobre la multitud
desguarnecida, cubriéndola de un manto oscuro, fétido, insoportable.
Cómo salir entonces de este desfiladero, de este pantano informe sin
quedar marcados para siempre, mancha infamante, tatuajes en la frente,
cadenas en las manos, culpas de inocentes? Quizás por el amor, a lo
mejor por el olvido. Pero hay que salir de esto, mis queridos amigos,
compañeros de triunfos e infortunios! Saldremos si lo queremos hacer
y no nos entreguemos a la fatal desidia de otros tiempos…

Esta, amiga mía, es noche de boleros. El tiempo es el correcto, la
temperatura adecuada, el cantante es el gran Fernando entre todos
los Fernandez. Esta noche, amiga mía, es noche de románticos galanes – a
la luz de la luna entonaran las notas de una canción que pudo ser de cuna
pero quedó sólo en canción de amor. Volveremos a escuchar a Juan
Arvizu, Lucho Gatica y Tito Rodriguez. El canto vendrá de Cuba en la
voz de Machin, de Méjico vendrá Elvira Ríos, nos acompaña Gregorio
Barrios, Daniel Riolobos, y Alberto Cortéz de más allá de los mares. Al
fondo de la sala, la figura de Rafa Galindo canta la Noche de mar, el
himno de los noctámbulos de la Caracas de ayer y siempre. La de hoy?
La de hoy no existe, sólo es un desierto de arena inaguantable. Pirela
se desprende de su Maracaibo bella, y Riset, todavía le afirma a
su doncella que ella no lo comprende, y por tanto se irá lejos en
busca de otra estrella.

Esta noche, amiga mía, es de románticos ambajes, celajes de una mar en
calma, grito herido del alma. Después? No habrá después, aquí
termina todo, el poema y la canción, la noche de boleros y la serenata
de Marco Tulio.

Esto sucedió en Julio del 2015, el año de la pava en el calendario mapuche.

En este mundo multicolor en el cual vivimos, cada quién tiene su
oficio, y cada uno recibe sus beneficios que merece o sus maleficios
que le destinan sus íntimos procederes. Usted, querido amigo, a qué
dedica sus momentos ? Yo, a bien seguro, dedico mis esfuerzos a
sembrar. Soy sembrador, de los de antes. Ah sí, y que siembra
usted, amigo mío? Frutas, hortalizas, granos? No, yo siembro algo
especial, de raro entendimiento y suceso – siembro cultura. Cómo dice,
querido amigo? Siembra usted cultura? Y cómo se hace eso? Pongo ideas
en los surcos cerebrales agostados y secos, y recojo hombres cultos y
pensantes. Ha tenido éxito en esa empresa que pareceme infértil?
Claro que sí: míreme a mí, soy un hombre culto. Y no hay más, en
esta tierra de la media luna y el medio universo? Debe haberlos, pero
no los he encontrado. Si usted halla alguno, avíseme para irlo a
visitar.

Aún esperan por la visita de los embajadores extranjeros.